Doenças do coração

Pois é. As mulheres são mesmo umas enfermeiras do caraças! Umas autênticas santas milagreiras! Isto é, se partirmos do princípio que a sua função é massacrar o doente (qualquer cão desgraçado que fique aos seus cuidados) com uma panóplia de inomináveis tormentos tecidos numa intrincada rede de promessas ilusórias, e outras mentiras esqualidamente elaboradas com um descaramento desconcertante, que insultam a douta inteligência de qualquer cão sarnento que se preze. Tudo começa com a fatal mentira de que vão ser boazinhas para o pobre coitado que tem o coração destroçado (cortesia de outra enfermeira qualquer, está bom de ver). Sim, e na verdade até são mesmo. São boazinhas que se fartam, até o pobre coitado se recompor da sua dorzita de coração. Depois… ZÁS! Elas pegam no bisturi e seccionam novamente o coração do pobre cãozito em quantos pedaços lhes apetecerem. As mulheres são mesmo todas iguais. Não pode haver ilusões neste departamento, meus caros e fraternos caninos. E dizem elas que os homens é que são todos iguais. Infelizmente, até são mesmo (com a evidente excepção deste vosso altíssimo conselheiro, claro está). Mas a explicação para essa triste e aborrecida estandardização é apenas uma, e perfeitamente lógica. Os homens são todos iguais porque as mulheres são todas iguais. É tão simples que até dói. O que é que as mulheres procuram num homem? Como se todos não soubessem muitíssimo bem (ou, pelo menos, todos pensam que sabem) … mas mesmo assim eu vou dizer. As mulheres procuram o odor animal das feromonas. Procuram a macheza do exemplar Alfa. O líder da alcateia. Aquele que se destaca na multidão. O “the main man”, por assim dizer. Baboseiras! Tudo baboseiras! As mulheres não procuram nada disso. Elas procuram o que todas as criancinhas mimadas procuram dentro dos embrulhos espalhados à volta da árvore de Natal. Olham para o embrulho visualmente mais apelativo (a embalagem maior, o lacinho mais bonito… whatever the fuck ever!), e vão logo a correr abri-lo, esperando encontrar lá dentro o melhor brinquedo. E as crianças não são pacientes a abrir presentes. Enfiam as suas mãozinhas no papel de embrulho e rasgam e rasgam, até chegaram onde pretendem. As mulheres são assim… apenas criancinhas alucinadas pela euforia de encontrarem o melhor presente. E o que é o melhor presente? (perguntais vós, meus caros presentes embrulhados e por embrulhar). Bem, o presente é o coração mais resistente que elas conseguirem encontrar. Elas adoram essa treta de gajo distante e aparentemente empedernido. Suponho que devem considerar algum tipo de desafio pessoal, ou lá o que raio lhes vai nas suas cabecinhas diabólicas. Devem pensar: “Eu hei-de conquistá-lo, custe o que custar!” Pois… custe o que custar. E, normalmente, quem paga a factura é o pobre coitado. Como disse alguém (que era quase tão espertinho como eu): “Só amamos plenamente aquilo que não possuímos em absoluto.” Ou alguma treta bem parecida. Não interessa. Não sou muito de acertar nas citações das palavras de outros. É agora que podem começar a levantar as questões: ah, e tal, mas elas gostam é de gajos com dinheiro! (também… são os tais presentes caros); e gajos que se vestem bem, e todos perfumados (concordo, os tais embrulhos visualmente apelativos); e que sejam bons na cama (às vezes! … não se iludam com a sobrevalorizada importância deste aspecto); e blá, blá, blá… Poderíamos ficar aqui eternamente a vomitar repetitivas opiniões acerca do que elas procuram num homem. E sabem que mais? Mesmo as opiniões mais descabidas seriam verdadeiras! (mesmo aquelas que antes eu disse que são baboseiras). As mulheres procuram mesmo tudo num homem. (apenas isso pode justificar o facto de muitas delas escolherem uns pulhas de uns cães nojentos). Adiante. Há de tudo. Resumindo: o que as mulheres procuram num homem é isto…

Cão Sarnento.